De los tiempos pasados.

Hoy me vino a la mente la imagen de un niño acostado al lado de su madre, ambos en una pequeña cama individual. Era una noche de otoño y veían en la televisión el programa favorito de ese morro: Tom y Jerry. La caricatura en la tele no era nítida, sino que se distorsionaba por la débil señal de la barata antena en el techo; a veces eran más rayas blancas y negras que dibujos animados.

Su cuarto era sencillo: un cubo con paredes azules y un foco de bombilla que arrojaba una tenue luz amarilla que se reflejaba en la sudorosa frente del chamaco. Hacía calor y ellos no disponían de un ventilador que los refrescara; esos eran lujos para otra gente. 

Él veía con mucha atención a su gato preferido ser golpeado por su ratón preferido, sin darse cuenta que ella lo veía a él, con la mirada más amorosa que nadie pudiese haber presenciado jamás. 

Y sin embargo, la mente de ella se encontraba muy ocupada pensando qué comerían al día siguiente, porque ya no había comida ni tampoco dinero. A pesar de su preocupación, vio que su hijo en verdad disfrutaba de la caricatura; vio que él estaba feliz, sonriendo, riendo. Eso, contra todo pronóstico, la hizo sentir igual de feliz que él, la hizo sentir llena.

Lo abrazó aun más fuerte y ambos terminaron de ver el programa.

Ese niño era yo, y esa madre era mi madre. Hoy recordé lo feliz que fue mi infancia.